Шесть, семь, восемь –
Три часа льёт поганый дождь.
Я всегда ненавидел осень,
Жадность и ложь!
Потому нарастает после
Каждой в голосе дрожь...

Но сейчас я во всём уверен, –
Презрел календарь, –
Голос спокоен, размерен:
Бархатный, зычный дикарь!
Он вошёл в твою память, как в терем,
Проповедует пономарь:

"Отпусти, позабудь это лето;
Не терзай ни его, ни себя..."
Лето страсти и осень запрета!
Тишь сентября.
Сердце глупое ждёт ответа
Зря.