Я написал бы тебе грустную песню, полную фраз пустых
Но зато красивых, как ты любишь, — краски бы сгустил
Расписал бы, как без тебя плохо, как хорошо с тобой
Наплакал бы реку и не был бы самим собой
Шёл бы дождь за окном, занят был бы твой телефон
Короче говоря, у нас зовётся песней этот стон
Думаешь, тебя не задели б те слова и ноты? Да что ты!
Рифмовать сантименты — тоже мне работа
Наверно, та песня тебе бы понравилась больше
И на повторе в винампе крутилась бы втрое дольше
Прости, что не написал — я непременно б это сделал
Если бы только не любил тебя на самом деле
А на самом деле телефон не занят, а отключен
Лежит на тумбочке, пока тебя там кто-то дрючит
И я из этого кого-то сделал бы котлету
И я мусолю тему эту ещё два куплета

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил,
Не отвечаешь, ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил
Если только бы встретил и если хватило бы сил!

Я ничего не исправлю ни этой песней, ни любой другой,
Я сам не знаю, для чего мне этот геморрой
Но ворд уже открыт, клавиши уже стучат,
И пальцы по грифу скользят туда-сюда, с лада на лад
В чьей-то руке — твой зад, в чьей-то — медиатор старый.
Каждому своё: одному — ты, другому — гитара.
И, пока я тут давлюсь